Resto/470b

"Os escrúpulos do monge que, no livro antiquíssimo encontra, nos algarismos absurdos, ensinamentos dos magos, e nas estampas decorativas os passos da Iniciação.
 
Praia ao sol a febre em mim... O mar luzindo a minha angústia na garganta... As velas ao longe e como andam na minha febre... Na febre as escadas para a praia... Calor na brisa fresca, transmarina, mare
vorax, minax, mare tenebrosum – a noite escura lá longe para os argonautas e a minha testa a arder as caravelas primitivas...
 
Tudo é dos outros, salvo a mágoa de o não ter.
 
Dá a agulha a mim... Hoje faltam no seio de casa os seus passos pequenos e o não se saber onde ela está metida, tudo o que estará a lavrar com pregas, com cores, com alfinetes. Hoje as suas costuras estão fechadas para sempre em gavetas de correr na cómoda – supérfluas – e não há o calor de braços sonhados à roda do pescoço da mãe."